La mirada del otro (parte II)

Sigue el relato y se acerca el desenlace. 

El eco del mortero se había apagado. Faysal miró un instante sus pies viendo sus ya desvencijadas botas cubiertas de nieve. Las golpeó varias veces contra el suelo como si con aquel gesto pudiera sacudirse el frío. Aún se preguntaba cómo alguien podía vivir en semejante país helado.  No conocía ninguna planta de las que le rodeaban en aquel  gélido bosque francés, pero pronto les darían un permiso y podría volver a su país.

Los meses se habían sucedido. Faysal percibía las gotas de agua deslizándose por su cara como si del lecho de un río se tratara. Estaba ahí plantado, con sus botas en medio del barro y el agua calando sus calcetines. A lo lejos vio entrar un autobús. Estaba repleto de franceses blancos que volvían de permiso. Él vertía su sangre por Francia pero había seguido ahí, todo este tiempo, en medio del frío, la nieve y la lluvia, mientras los pies negros, tal como llamaban a los franceses metropolitanos, volvían al país, a su país.

«Libertad, igualdad, fraternidad» Aquellas palabras golpeaban contra su sien como los martillos de la carpintería en la que trabajaba de niño. Y recordaba, claro que recordaba, una y otra vez. 

―No hay naranjas ―le habían un dicho un día en la cantina.

―Sí que las hay.  El de ahí las tiene, y este otro también. ―contestó al chico de cocinas que lo miró de arriba abajo con una leve sonrisa de lado.

―Este es francés y tú eres un "bougnouls" de mierda, así que pírate y deja de molestar.

Faysal había sentido su sangre bullendo y se echó sobre el joven, golpeándolo con toda su alma. En ese mismo momento, sintió como le retorcían el brazo y la sangre corriendo sobre su rostro como la maldita lluvia que estaba calándole hasta los huesos en aquel mismo instante. Luego la oscuridad de la inconsciencia y la humedad del calabozo. .Los meses se habían sucedido. El ansiado permiso no había llegado… Al menos para ellos no. No  había barcos para todos y éstos se necesitaban para trasportar tropas al frente

.

Pronto se reunirían con mas tropas en Montecassino. Esa era la meta que debían alcanzar, la sagrada meca, la puerta del camino de los aliados hacia Roma. Sus actos quedarían escritos con letras doradas en los libros de Historia. La gloria sería para todos, les había arengado el general Juin, pero él seguía sin ascender a pesar de sus esfuerzos y el chico de cocinas era ahora su sargento.

*****

El frío invierno había transcurrido. Con el renacer de la primavera llegaban las primeras cosechas, y con ello, más comida. Chiara había logrado al fin acumular algunos alimentos en la dispensa. Tenían algo de harina para hacer pan y queso de cabra.

La italiana canturreaba mientras de vez en cuando miraba por la ventana, viendo como su padre y su hermano estaban haciendo más leña para la cocina. Aquel día iban a comer algo más que raíces, queso o pan. Aquel día tenían carne. Había removido cielo y tierra para que Ettore tuviera el cumpleaños que se merecía. Se acercó a la humeante olla para deleitarse. Su sonrisa se renovó al  captar el aleteo de su nariz el aroma de las especies. Tomó la cuchara de madera para remover el guiso sin poder resistirse a probarlo.

Chiara estaba soplando sobre la cuchara de madera regodeándose en el momento. De repente, interrumpió su gesto, había escuchado algo, unas voces. Miró por la ventana. Su corazón golpeó su pecho pidiendo auxilio y su respiración se detuvo. Tres pares de ojos desconocidos acababan de posarse sobre su figura.

*****

La supuesta gloria tenía un coste muy alto. El miedo invadía cada recodo del alma de Faysal mientras arreciaba la batalla por el dominio de Cassino. Se hallaba sentado, hecho un ovillo en un cráter aun humeante causado por un obús, cubriéndose la cabeza  mientras la tierra y la sangre lo salpicaban. El ruido ensordecedor de las siseantes balas, de las mortales bombas, granadas y minas, tronaba una y otra vez, enajenándolo. Faysal no paraba de repetir aquellas palabras que le había enseñado el imán de su ahora más que nunca lejano pueblo.

―Allah,  grande y misericordioso, amo del universo y clemente, guíame por el recto camino― imploraba reiteradamente, redoblando a la vez, su esfuerzo por resguardarse el rostro y la cabeza bajo sus manos temblorosas y su fusil. No sabía distinguir, en aquel instante, el fuego amigo del enemigo. Sentía un sudor asombrosamente frío resbalar por su frente bajo su casco metálico que, aquel día, parecía pesar más que nunca.

―Sal de ahí Faysal! Sal de ahí o vas a morir, hermano! –gritaba Saïd sacudiéndolo y tratando de arrastrarlo a la fuerza.

 En un escaso segundo todo había cambiado. El cuerpo de Saïd había sido proyectado a varios metros de él, tendido en el suelo convertido en un amasijo de carne calcinada. El rostro de Faysal se descompuso  viendo al que había sido su amigo, mientras un estridente pitido había reemplazado el estentóreo ruido circundante. El argelino sentía su corazón contra su pecho pidiendo auxilio mientras miraba a Saïd. Volvió entonces su vista hacia Ahmed y Fadel, muertos minutos antes. Sus piernas, en aquel momento, respondieron milagrosamente. Dios había escuchado sus plegarias.

 Faysal gritaba con toda la fuerza de su alma y de su rabia, corriendo hacia la boca del lobo, el enemigo. Las letales balas de su fusil se sucedían una tras otra, cayendo varios oponentes en la distancia. Una neblina había invadido sus sentidos, y sin saber muy bien cómo, se había unido a la vanguardia y había alcanzado su posición, encontrando el recto camino.

*****

Ettore entró corriendo en lágrimas escondiéndose tras Chiara. La joven rodeó con uno de sus brazos  a su hermano pequeño.

Las tres miradas cobraron cuerpo y se convirtieron en hombres riéndose de la reacción de aquel crío y apuntando directo a la cabeza de su padre. Chiara no entendía nada. Hablaban. un idioma gutural que era incapaz de entender, pero no le gustaba ver como sus rostros a medida que aquellas «¿palabras?» se sucedían, se volvían cada vez más serios. Uno de ellos cambió de objetivo dejando de apuntar al padre de Chiara para fijar su arma sobre la italiana.

Los tres desconocidos altos y mas rubios que ninguna persona que hubiera visto la joven vestían un uniforme color verde musgo con un águila bordada en sus pechos. El que la apuntaba sonrió y gesticuló hacia Chiara. mirándola a los ojos. Su corazón batía desbocado contra su pecho, sin saber a quién pedir auxilio.

―Padre nuestro que estás en los cielos, ayúdame.