Comparto este capítulo antes de una pausa en el blog. No es del todo real, pues iré publicando una historia a la que tengo particular aprecio, a lo largo del próximo mes, pero pretendo centrarme en la escritura de una novela, y para hacerlo, estaré menos activa por la blogosfera, hasta que llegue diciembre.
Os dejo, por lo tanto, con otra entrega de Defixio.
Y para los despistados, y los que quieran engancharse, la historia empieza aquí y lo habíamos dejado en este punto.
Defixio: la resaca
La
cabeza de la inspectora Iria Aldekoaotalora Figueiroa estaba a punto de
estallar, como un vaso de cristal ante el canto de la Castafiore. Su rostro se
mantenía pegado a la almohada con la fuerza del sueño, mientras vislumbraba mediante la grieta de sus párpados aún cerrados, como la luz se filtraba a
través de las rendijas de las persianas, para impactar contra su retina que, en
aquella mañana, sufrían de fotofobia aguda.
Su mente era una miscelánea similar a un revuelto de huevo con nocilla y chorizo, en aquel momento no conseguía situarse.
Su mente era una miscelánea similar a un revuelto de huevo con nocilla y chorizo, en aquel momento no conseguía situarse.
Sí,
aquello era su cama, y sentía como su saliva impregnaba ahora parte de su
pálida mejilla salpicada de pecas, tras haber huido de la comisura de sus
labios resecos durante su pesado sueño. La inspectora intentó abrir los ojos, pero
aquellos párpados pesaban más de lo acostumbrado. En su cabeza tenía lugar un concierto de
gaitas gallegas sin que pudiera darle ninguna armonía.
¿Cómo
había acabado así? Un cúmulo de imágenes, olores y sonidos se sucedían en su
cabeza sin orden alguno. Como en un anagrama iban tomando un sentido u otro
según su mente las situara. Las mismas letras conformaban "monja" y "jamón"
pero entre ambas palabras mediaba un abismo, así que debía esforzarse para
detener el festival de gaitas desafinadas de su mente, buscando una coherencia
que se le antojaba quimérica.
Recordaba
ir al Jaco's Bass, aquel antro en el que estaba el
cadáver de un profesor de Arqueología, Pablo Bahamonde. También vino un detalle
morboso a su mente: aquella placa de plomo que el cadáver sostenía en su mano y resultaba ser
una maldición romana. El que la había descifrado era Andrés, Andrés Dovalle que,
como un fantasma del pasado, había reaparecido en su vida con los hoyuelos de su sonrisa
y sus rizos dorados, para recordarle lo que había sido y no era, lo que hubiera
deseado y lo que era. En su mente se dibujó el
brillo en su mirada azulada cuando, espejo en mano y dándole vueltas por estar
aquella inscripción grabada en círculos concéntricos, descifró el mensaje de
aquella pequeña placa de plomo que contenía las siguientes palabras:
"Contra
Pablo Bahamonde Lago que parió Ramona, a él, ante el numen de los dioses
infernales y el de Bytybajk, yo lo consagro y lo dedico como víctima. Que todo
lo que haga le salga mal, que con vuestra ayuda no duerma, que se abrase
enloquecido, que pague el mal con su propia sangre. Dioses infernales,
Bytybajkz os encomiendo sus miembros, sus cabellos, sus ojos, su boca, su
cuello, su corazón, sus pulmones, sus intestinos, su pene, sus piernas, sus
dedos, su sombra. Dioses infernales, Bytybajkz, matadlo, exterminadlo, aniquiladlo
en el curso de este año"
Definitivamente,
aquel caso iba a darle trabajo. Aquella inscripción parecía obra de un pirado
que tenía algún tipo de rencor hacia aquel arqueólogo. Ese hombre, tal como había dicho
Andrés, parecía haberse granjeado enemigos a espuertas y probablemente
acumulara las malas acciones, por las que habrían realizado aquella dedicatoria
a los dioses infernales y al nombre de una entidad que no lograba recordar en
aquel momento, y que resultaba tan impronunciable como su propio apellido.
Lo
extraño de todo aquel caso era que, en el fondo, ni siquiera estaban seguros de
que hubiera caso. Existía un cadáver, en efecto, pero bien podía ser un suicido
obligado, por lo tanto un homicidio, o una pelea seguida de un suicidio. Todo
estaba en el aire, y nada era seguro.
Iria
se frotó los párpados. Sentía la garganta y la boca más seca que el desierto de
Atacama. Extendió el brazo y encontró una botella de agua. Bebió su contenido,
como si hubiera atravesado aquel páramo seco de Chile.
Recordaba
haber emplazado a Andrés para aquella misma noche, con la excusa de la
investigación… De los viejos tiempos. Entre medias, fue a la comisaría, redactó
el tedioso informe de turno e, incluso, a la hora de comer, había ido a casa de
sus padres. Sus padres…
Su
madre era de un pueblo de Ourense, como más de medio Vigo ―el otro medio simplemente se dedicaba a
negar su origen auriense―. El caso de su padre era diferente. Él era de Euskadi
y emprendió el viaje inverso a muchos gallegos emigrados en su tierra. Se enamoró perdidamente de aquella joven
ourensana, de pelo rojo y sonrisa ladina, que estudiaba en un colegio de monjas
regentado por una tía suya, en las denominadas, por entonces, Vascongadas. Él
la había seguido a su tierra de origen y, como tantos otros, encontró trabajo
en la ahora ciudad más grande de Galicia, Vigo, una urbe de nuevo cuño que se
jactaba de haber sido la primera de la península en liberarse del yugo francés
de Napoleón, y que, irónicamente, sustentaba
buena parte de su economía en una fábrica de coches del renovado invasor.
Y
ahí se detenía el origen del misterio del impronunciable apellido vasco por el
que, de niña, cuando más rudo era el conflicto, habían llegado a tachar a Iria
Aldekoaotalora, de terrorista. La ahora
inspectora siempre diría, al recordar aquello, que por eso odiaba a los niños y
no quería engendrarlos.
El
rebumbio de los pensamientos de Iria, volvió al presente. Se mesó la sien y
consiguió que sus párpados se desprendieran de las pegajosas legañas, para
separarse los unos de los otros.
Tras
salir de la comisaría habían ido con varios compañeros de trabajo, a tomarse unas cervezas para celebrar el cumpleaños de uno de ellos. Cuando quedó con Andrés,
algunos colegas surgieron de la nada para incorporarlo al grupo, muy a pesar de
su deseo. Y luego…. Luego no era capaz de hallar el orden del anagrama, todo
era confuso y borroso.
Recordaba
el sonido de su zippo encendiendo varios cigarrillos en la calle, la espuma de
la cerveza en su nariz, la queja musical de un fan de John Boy, el dulzor del
licor café contra sus labios mojados, el toque orgulloso de la guitarra de The
Edge, el amargor del Gin Tonic, sus brazos balanceándose redescubriendo el otro
lado de los Red Hot, la sal del
tequila, la voz desbocada de un Hallelujah
versionado por Jeff Buckley, un suspiro… Y de repente, un ronquido que la
sacó de su profunda disgregación.
Iria, incorporada, parpadeó y se echó la mano
a la cabeza. No podía ser… "Otra vez, no" Aquellas palabras se
repitieron en su mente, como un martillo
neumático rompiendo varias gaitas desafinadas. A su lado volvía estar el mismo
hombre, pero ahí no estaba su arqueólogo del pasado, Andrés Dovalle, no, a su lado y roncando, estaba otro hombre.
*****
Vicus Eleni, Marzo del
49 d.C
Lucio
esperaba, paciente, abrigado por la oscuridad. La lluvia penetraba por los
meandros de su piel y corrompía sus huesos. Y entonces la vio a ella, aquella
belleza esbelta, joven y lozana, con una piel tersa que deseaba acariciar, y un
rubor en las mejillas que expresaba la vida. Sin pensarlo, se arrebujó bajo la
capucha de su manto. Su corazón aun latía, lo sentía golpeando contra su pecho,
clamando por su savia.
El
agua de la clepsydra parecía haberse estancado en medio de su descenso. La
lluvia, abundante, semejaba suspendida en el aire y el olor a pescado
putrefacto de la cercana salazón se hacía irresistible. El tiempo se había
acabado, la espera ya no tenía sentido.
Con los pies calados y embarrados
Philtates observaba las tinieblas de la noche, sin alcanzar a desentrañar su
misterio. Se dio la vuelta sobre si misma, como una cuádriga huyendo de su
perseguidor al filo de la curva de la espina del circo, pero todo pasó demasiado rápido. Una sombra, un movimiento
veloz, un cosquilleo en su cuello y un corte certero que separaba su yugular y
hacía la sangre brotar, incontenible, desbocada, como un caballo escapado del
resto del tiro por accidente.
Philtates
quiso, en un automatismo, echarse la mano sobre la profunda herida, como si con
aquello pudiera evitar que la vida se escapara. Pero ésta se escurría de
entre sus dedos ensangrentados. Buscó los ojos de su verdugo, y en medio de la
lluvia y de la sal de sus ojos, le pareció verlos grises y fríos. Balbuceaba,
odiaba a aquellos ojos y una pregunta se repetía de forma constante en su mente
―¿Por qué? ―consiguió
finalmente balbucear, mientras sentía el sabor de la sangre llenando su boca.
Iba a morir
y lo peor era ser plenamente consciente de ello. Su vista, de forma irremediable, se nublaba, mientras sus
rodillas se doblaban. Entre sus dedos, por mucho que luchara, la vida huía,
lentamente. Escuchaba el latir de su corazón en su cabeza. Al principio, su
pulso se había acelerado pero, ahora, se iba volviendo más y más lánguido.
La muerte, poco a poco, atrajo su cuerpo hacia la tierra enfangada. Lucio acarició su piel suave, mezclando con sus dedos la sangre y el barro sobre su rostro, en una tenue caricia. Acercó su oído al pecho de la mujer, escuchando como su respiración se iba apagando, como la vida se fugaba de aquellas mejillas llenas de juventud.
La muerte, poco a poco, atrajo su cuerpo hacia la tierra enfangada. Lucio acarició su piel suave, mezclando con sus dedos la sangre y el barro sobre su rostro, en una tenue caricia. Acercó su oído al pecho de la mujer, escuchando como su respiración se iba apagando, como la vida se fugaba de aquellas mejillas llenas de juventud.
El hombre,
en una extraña combinación de calma externa y consternación interna, esperaba
el último hálito.
Cuando el
último resuello se escapó de entre los labios de la joven esclava, Lucio estaba
besándola con fruición, disfrutando de cada matiz de aquel instante único y
bebiendo ,con desesperación, el aire que se escapaba por última vez de sus
pulmones.
Continuará...
