Esta semana os dejo el principio de un relato histórico sacado del baúl de los recuerdos. Espero que os guste.
La
campiña se despertaba lánguida, bostezando en una exhalación colmada de paz. La suave brisa del alba mecía el sueño de los presentes, mientras la
naturaleza entera se animaba abrazando, sus virginales cimas, los sueños de los
durmientes.
Faysal
estaba cabeceando en su puesto de guardia. Se incorporó de golpe al escuchar el
estruendo de la guerra. Desde su posición, aquella locura parecía una fiesta
con fuegos artificiales, como los que iluminaban el firmamento de Argel los 14
de julio. «Las bombas, otra vez las
bombas ¿Es que nunca se callarán?» Pero
nunca se callaban y no dejaban que el joven argelino pudiera cerrar los ojos y,
siquiera oníricamente, conseguir el permiso que tanto ansiaba para volver a ver
su añorada tierra. Su madre patria era Francia y bajo la bandera tricolor,
símbolo de libertad, igualdad y fraternidad, combatía día y noche.
Faysal Zuhair había nacido en un pueblo de la
provincia de M'Sila, en el sur de Argelia
en 1925, desde el que se podía divisar las dunas doradas del incipiente
desierto.
Las cabras balaban advirtiendo antes que los hombres
el cambio que se avecinaba. Parecía una mañana como cualquier otra para el
joven Faysal cuando el ruido de los motores se impuso sobre el golpear del
martillo contra la madera. El chico interrumpió el pequeño arco figurado que
había formado en el aire su muñeca, mirando al aire buscando una respuesta en
los sonidos desconocidos a lo que estaba aconteciendo.
― El techo no te responderá, Faysal. Corre a ver lo
que pasa ― le ordenó Kader a su aprendiz.
El polvo se
levantaba ensuciando las piernas de Faysal, recubiertas por un pelo aun fino
que delataba sus escasos dieciocho años. Cuando llegó a la plaza, el chico se
quedó maravillado, observando con detenimiento a los soldados que habían
llegado con sus relucientes fusiles y sus impresionante ropas y botas. Aquellas botas militares resplandecientes con su suela de resistente
caucho, cordeles entrelazados y sus
ribetes de cuero, le habían embelesado. Faysal nunca había visto semejante
cosa.
Se abrió camino entre la multitud que se había
agolpado para poder observar con más detenimiento lo que estaba ocurriendo. Pudo escuchar
entonces, como un hombre blanco de fino bigote se había adelantado para hablar
reclamando a los jóvenes unirse a la lucha, requiriendo a los hombres liberar a
la madre patria de la perfidia nazi. La arenga exacerbada había provocado un
griterío de algarabía entre la muchedumbre.
Faysal miró a su alrededor viendo como los soldados estaban montando una
mesa sobre unos caballetes. Se dirigió
hacia su pequeña casa de adobe para buscar sus escasas pertenencias, acortando
sus pasos presurosos, la distancia que le separaba de ésta. Una nube polvorienta
se había formado tras él delatando su itinerario. “Francia…
La madre patria” había pensado Faysal. Desde su más tierna infancia
recordaba como en la escuela le habían enseñado sobre sus antepasados los
galos, el inmortal rey sol o la gloriosa revolución y los valores de la
República. Todos eran iguales bajo la bandera tricolor, todos tendrían las
mismas oportunidades luchando por ella y liberando al país. Sabía que su madre
le recordaría que su abuelo nunca había vuelto de la Gran Guerra pero no quería
que sus sueños se escapasen. Por fin
vería las verdes praderas que mil veces había soñado e imaginado (no sabía como
algo podía ser tan verde) Al fin vería la torre Eiffel, aquella mole metálica,
dominando el cielo de París en todo en su esplendor. Y por fin también, podría
ayudar a su familia enviándoles dinero para que sus hermanas tuvieran un buen
matrimonio.
*****
Chiara
estaba tumbada sobre su cama mirando al techo de su habitación. Trataba de dar
forma a las manchas de moho y de humedad que lo salpicaban. Ocupaba su mente en
la sonrisa de Mario en la fuente, el baile que había echado en la fiesta de San
Bartolomeu con Gabrielle o el leve roce de la mano de Aldo en la Iglesia , aunque
en realidad, aquello no le hacía olvidar su pensamiento primordial; tenía hambre, y los continuos gorgoteos de su estómago no dejaban de
recordárselo.
Chiara
Molinari había nacido hacía 16 años, en un pequeño pueblo italiano de la
montaña lacial. Era una joven alta para su edad, cuyas curvas empezaban a
dibujarse con voluptuosa feminidad. Sus ojos melados finalmente iban a cerrarse
cuando un estruendo la despertó.
– ¡Las luces!¡ Vuelven las luces!
Aquella
voz inconfundible era la de Ettore, su hermano que apenas contaba siete años.
Los dos vivían con el padre de ambos, Gianni, que trabajaba como jornalero. A
Chiara le costaba recordar la voz de su madre que había muerto cuando apenas
tenía nueve años, al dar a luz a su hermano. Desde entonces se había convertido en la mujer de la familia
aunque trataba de amarrarse a su juventud. .
La
chica se levantó de la cama rápidamente
– ¡Ettore, vuelve a casa! No ves que esto no
es un juego, niño estúpido – gritó corriendo y dándole un azote enérgico en las
nalgas.
A
pesar de lo que le había dicho a su hermano, la joven se quedó observando el
espectáculo formado por las parpadeantes luces mortíferas. Le recordaba a los
fuegos que echaban en las fiestas antes de la guerra, aunque sabía que no iban
a bombardear su pueblo. ¿Qué interés podían tener las cabras para los alemanes
o para los aliados? Pero aquel ruido la dejaba intranquila. Aún resonaba en su mente el eco
de su viaje a Roma para visitar a la tía Regina. El ruido de aquella sirena y el estertor de
las bombas habían encogido su alegría.
El
pequeño Ettore estaba mirándola sin entender
– Tengo hambre – dijo el niño. Chiara lo
abrazó, acariciando su fina cabellera castaña. Tomó su mano y ambos entraron en
la casa.
*****
El eco del mortero se
había apagado. Faysal miró un instante sus pies viendo sus ya desvencijadas
botas cubiertas de nieve, golpeándolas varias veces contra el suelo como si con
aquel gesto pudiera sacudirse el frío…
